my name is red-我的名字叫红-第6章

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


since　I　was　forced　to　do　away　with　hapless　Elegant；　who　was　a　brother　to　me；　
and　only　now　have　I；　to　some　extent；　accepted　my　situation。　
I　would’ve　preferred　to　resolve　this　unexpected　and　awful　dilemma　without　
having　　to　　do　　away　　with　　anybody；　　but　　I　　knew　　there　　was　　no　　other　　choice。　　I　
handled　　the　　matter　　then　　and　　there；　　assuming　　the　　burden　　of　　responsibility。　　I　
couldn’t　　let　　the　　false　　accusations　　of　　one　　foolhardy　　man　　endanger　　the　　entire　
society　of　miniaturists。　
Nevertheless；　　being　　a　　murderer　　takes　　some　　getting　　used　　to。　　I　　can’t　　stand　
being　at　home；　so　I　head　out　to　the　street。　I　can’t　stand　my　street；　so　I　walk　on　
to　another；　and　then　another。　As　I　stare　at　people’s　faces；　I　realize　that　many　of　
them　believe　they’re　innocent　because　they　haven’t　yet　had　the　opportunity　to　
snuff　out　a　life。　It’s　hard　to　believe　that　most　men　are　more　moral　or　better　
than　me　simply　on　account　of　some　minor　twist　of　fate。　At　most；　they　wear　
somewhat　　stupider　　expressions　　because　　they　　haven’t　　yet　　killed；　　and　　like　　all　
fools；　they　appear　to　have　good　intentions。　After　I　took　care　of　that　pathetic　
man；　wandering　the　streets　of　Istanbul　for　four　days　was　enough　to　confirm　
that　everyone　with　a　gleam　of　cleverness　in　his　eye　and　the　shadow　of　his　soul　
cast　across　his　face　was　a　hidden　assassin。　Only　imbeciles　are　innocent。　
Tonight；　　for　　example；　　while　　warming　　up　　with　　a　　steaming　　coffee　　at　　the　
coffeehouse　located　in　the　back　streets　of　the　slave　market；　gazing　at　the　sketch　
of　　a　　dog　　hanging　　on　　the　　back　　wall；　　I　　was　　gradually　　forgetting　　my　　plight　　and　
laughing　with　the　rest　of　them　at　everything　the　dog　recounted。　Then；　I　had　
the　　sensation　　that　　one　　of　　the　　men　　beside　　me　　was　　a　　mon　　murderer　　like　
myself。　Though　he　was　simply　laughing　at　the　storyteller　as　I　was；　my　intuition　
was　　sparked；　　either　　by　　the　　way　　his　　arm　　rested　　near　　mine　　or　　by　　the　　way　　he　
restlessly　　rapped　　his　　fingers　　on　　his　　cup。　　I’m　　not　　sure　　how　　I　　knew；　　but　　I　
suddenly　　turned　　and　　looked　　him　　directly　　in　　the　　eye。　　He　　gave　　a　　start　　and　　his　
face　contorted。　As　the　crowd　dispersed；　an　acquaintance　of　his　took　him　by　the　
arm　and　said；　“Nusret　Hoja’s　men　will　surely　raid　this　place。”　
18　
　
Raising　an　eyebrow；　he　signaled　the　man　quiet。　Their　fear　infected　me。　No　
one　trusted　anyone；　everyone　expected　to　be　done　in　at　any　moment　by　the　
man　next　to　him。　
It　　had　　bee　　even　　colder；　　and　　snow　　had　　accumulated　　on　　street　　corners　
and　at　the　bases　of　walls。　In　the　blindness　of　night；　I　could　find　my　way　along　
the　narrow　streets　only　by　groping　with　my　hands。　At　times；　the　dim　light　of　
an　oil　lamp　still　burning　somewhere　inside　a　wooden　house　filtered　out　from　
behind　　blackened　　windows　　and　　drawn　　shutters；　　reflecting　　on　　the　　snow；　　but　
mostly；　I　could　see　nothing；　and　found　my　way　by　listening　for　the　sounds　of　
watchmen　banging　their　sticks　on　stones；　for　the　howling　of　mad　dogs；　or　the　
sounds　ing　from　houses。　At　times　the　narrow　and　dreadful　streets　of　the　
city　seemed　to　be　lit　up　by　a　wondrous　light　ing　from　the　snow　itself；　and　
in　　the　　darkness；　　amid　　the　　ruins　　and　　trees；　　I　　thought　　I　　spotted　　one　　of　　those　
ghosts　that　have　made　Istanbul　such　an　ominous　place　for　thousands　of　years。　
From　　within　　houses；　　now　　and　　again；　　I　　heard　　the　　noises　　of　　miserable　　people　
having　coughing　fits　or　snorting　or　wailing　as　they　cried　out　in　their　dreams；　
or　　I　　heard　　the　　shouts　　of　　husbands　　and　　wives　　as　　they　　tried　　to　　strangle　　each　
other；　their　children　sobbing　at　their　feet。　
For　　a　　couple　　of　　nights　　in　　a　　row；　　I　　came　　to　　this　　coffeehouse　　to　　relive　　the　
happiness　I’d　felt　before　being　a　murderer；　to　raise　my　spirits　and　to　listen　
to　the　storyteller。　Most　of　my　miniaturist　friends；　the　brethren　with　whom　I’d　
spent　　my　　entire　　life；　　came　　here　　every　　night。　　Since　　I’d　　silenced　　that　　lout　　with　
whom　I’d　made　illustrations　since　childhood　I　didn’t　want　to　see　any　of　them。　
Much　embarrasses　me　about　the　lives　of　my　brethren；　who　can’t　do　without　
gossiping；　　and　　about　　the　　disgraceful　　atmosphere　　of　　joviality　　in　　this　　place。　　I　
even　sketched　a　few　pictures　for　the　storyteller　so　they　wouldn’t　accuse　me　of　
conceit；　but　that　failed　to　put　an　end　to　their　envy。　
They’re　　justified　　in　　being　　jealous。　　Not　　one　　of　　them　　could　　surpass　　me　　in　
mixing　　　colors；　　　in　　　creating　　　and　　　embellishing　　　borders；　　　posing　　　pages；　
selecting　　subjects；　　drawing　　faces；　　arranging　　bustling　　war　　and　　hunting　　scenes　
and　depicting　beasts；　sultans；　ships；　horses；　warriors　and　lovers。　Not　one　could　
approach　my　mastery　in　imbuing　illustrations　with　the　poetry　of　the　soul；　not　
even　in　gilding。　I’m　not　bragging；　but　explaining　this　to　you　so　you　might　fully　
understand　me。　Over　time；　jealousy　bees　an　element　as　indispensable　as　
paint　in　the　life　of　the　master　artist。　
During　my　walks；　which　grow　increasingly　longer　due　to　my　restlessness；　I　
e　　face…to…face　　occasionally　　with　　one　　of　　our　　most　　pure　　and　　innocent　
religious　countrymen；　and　a　strange　notion　suddenly　enters　my　head：　If　I　think　
19　
　
about　the　fact　that　I’m　a　murderer；　the　man　before　me　will　read　it　on　my　face。　
Therefore；　　I　　force　　myself　　to　　think　　of　　different　　things；　　just　　as　　I　　forced　　myself；　
writhing　in　embarrassment；　to　banish　thoughts　of　women　when　performing　
prayers　as　an　adolescent。　But　unlike　those　days　of　youthful　fits　when　I　couldn’t　
get　　the　　act　　of　　copulation　　out　　of　　my　　thoughts；　　now；　　I　　can　　indeed　　forget　　the　
murder　that　I’ve　mitted。　
You　realize；　in　fact；　that　I’m　explaining　all　these　things　because　they　relate　
to　　my　　predicament。　　But　　if　　I　　were　　to　　divulge　　even　　one　　detail　　related　　to　　the　
killing　　itself；　　you’d　　figure　　it　　all　　out　　and　　this　　would　　relieve　　me　　from　　being　　a　
nameless；　　faceless　　murderer　　roaming　　among　　you　　like　　an　　apparition　　and　
relegate　　me　　to　　the　　status　　of　　an　　ordinary；　　confessed　　criminal　　who　　has　　given　
himself　up；　soon　to　pay　for　his　crime　with　his　head。　Give　me　the　license　not　to　
dwell　　on　　every　　single　　detail；　　allow　　me　　to　　keep　　some　　clues　　to　　myself：　　Try　　to　
discover　who　I　am　from　my　choice　of　words　and　colors；　as　attentive　people　like　
yourselves　might　examine　footprints　to　catch　a　thief。　This；　in　turn；　brings　us　to　
the　issue　of　“style；”　which　is　now　of　widespread　interest：　Does　a　miniaturist；　
ought　a　miniaturist；　have　his　own　personal　style？　A　use　of　color；　a　voice　all　his　
own？　
Let’s　consider　a　piece　by　Bihzad；　the　master　of　masters；　patron　saint　of　all　
miniaturists。　I　happened　across　this　masterpiece；　which　also　nicely　pertains　to　
my　situation　because　it’s　a　depiction　of　murder；　among　the　pages　of　a　flawless　
niy…year…old　　book　　of　　the　　Herat　　school。　　It　　emerged　　from　　the　　library　　of　　a　
Persian　prince　killed　in　a　merciless　battle　of　succession　and　recounts　the　story　
of　Hüsrev　and　Shirin。　You；　of　course；　know　the　fate　of　Hüsrev　and　Shirin；　I　refer　
to　Nizami’s　version；　not　Firdusi’s：　
The　two　lovers　fina