my name is red-我的名字叫红-第43章

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Islamic　　Caliph　　Our　　Exalted　　Sultan；　　in　　the　　thousandth　　year　　of　　the　　Hegira。　　He　
requested　　that　　I　　prepare　　the　　illuminated　　manuscript　　in　　utmost　　secrecy；　
primarily　to　conceal　its　purpose　as　an　olive　branch　extended　to　the　Veians；　
but　　also　　to　　avoid　　aggravating　　workshop　　jealousies。　　And　　in　　a　　state　　of　　great　
elation　and　sworn　to　secrecy；　I　embarked　upon　this　venture。”　
　
　
　　　
122　
　
I　AM　YOUR　BELOVED　UNCLE　
　
And　so　it　was　on　that　Friday　morning；　I　began　to　describe　the　book　that　would　
contain　　Our　　Sultan’s　　portrait　　painted　　in　　the　　Veian　　style。　　I　　broached　　the　
topic　to　Black　by　recounting　how　I’d　brought　it　up　with　Our　Sultan　and　how　
I’d　　persuaded　　him　　to　　fund　　the　　book。　　My　　hidden　　purpose　　was　　to　　have　　Black　
write　　　the　　　stories—which　　　I　　　hadn’t　　　even　　　begun—that　　　were　　　meant　　　to　
acpany　the　illustrations。　
I　told　him　I’d　pleted　most　of　the　book’s　illustrations　and　that　the　last　
picture　was　nearly　finished。　“There’s　a　depiction　of　Death；”　I　said；　“and　I　had　
the　　most　　clever　　of　　miniaturists；　　Stork；　　illustrate　　the　　tree　　representing　　the　
peacefulness　of　Our　Sultan’s　worldly　realm。　There’s　a　picture　of　Satan　and　a　
horse　meant　to　spirit　us　far　far　away。　There’s　a　dog；　always　cunning　and　wily；　
and　also　a　gold　coin…I　had　the　master　miniaturists　depict　these　things　with　
such　　beauty；”　　I　　told　　Black；　　“that　　if　　you　　saw　　them　　but　　once；　　you’d　　know　
straightaway　　what　　the　　corresponding　　text　　ought　　to　　be。　　Poetry　　and　　painting；　
words　and　color；　these　things　are　brothers　to　each　other；　as　you　well　know。”　
For　　a　　while；　　I　　pondered　　whether　　I　　should　　tell　　him　　I　　might　　marry　　off　　my　
daughter　to　him。　Would　he　live　together　with　us　in　this　house？　I　told　myself　
not　to　be　taken　in　by　his　rapt　attention　and　his　childlike　expression。　I　knew　he　
was　scheming　to　elope　with　my　Shekure。　Still；　I　could　rely　on　nobody　else　to　
finish　my　book。　
Returning　　together　　from　　the　　Friday　　prayers；　　we　　discussed　　“shadow；”　　the　
greatest　of　innovations　manifest　in　the　paintings　of　the　Veian　masters。　“If；”　
I　said；　“we　intend　to　make　our　paintings　from　the　perspective　of　pedestrians　
exchanging　　pleasantries　　and　　regarding　　their　　world；　　that　　is；　　if　　we　　intend　　to　
illustrate　from　the　street；　we　ought　to　learn　how　to　account　for—as　the　Franks　
do—what　is；　in　fact；　most　prevalent　there：　shadows。”　
“How　does　one　depict　shadow？”　asked　Black。　
From　time　to　time；　as　my　nephew　listened；　I　perceived　impatience　in　him。　
He’d　begin　to　fiddle　with　the　Mongol　inkpot　he’d　given　me　as　a　present。　At　
times；　he’d　take　up　the　iron　poker　and　stoke　the　fire　in　the　stove。　Now　and　
then　I　imagined　that　he　wanted　to　lower　that　poker　onto　my　head　and　kill　me　
because　I　dared　to　move　the　art　of　illustrating　away　from　Allah’s　perspective；　
because　　I　　would　　betray　　the　　dreams　　of　　the　　masters　　of　　Herat　　and　　their　　entire　
tradition　　of　　painting；　　because　　I’d　　duped　　Our　　Sultan　　into　　already　　doing　　so。　
Occasionally；　Black　would　sit　dead　still　for　long　stretches　and　fix　his　eyes　deeply　
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into　mine。　I　could　imagine　what　he　was　thinking：　“I’ll　be　your　slave　until　I　can　
have　your　daughter。”　Once；　as　I　would　do　when　he　was　a　child；　I　took　him　out　
into　the　yard　and　tried　to　explain　to　him；　as　a　father　might；　about　the　trees；　
about　the　light　falling　onto　the　leaves；　about　the　melting　snow　and　why　the　
houses　　seemed　　to　　shrink　　as　　we　　moved　　away　　from　　them。　　But　　this　　was　　a　
mistake：　　It　　proved　　only　　that　　our　　former　　filial　　relationship　　had　　long　　since　
collapsed。　Now　patient　sufferance　of　the　rantings　of　a　demented　old　man　had　
taken　the　place　of　Black’s　childhood　curiosity　and　passion　for　knowledge。　I　was　
just　an　old　man　whose　daughter　was　the　object　of　Black’s　love。　The　influence　
and　　experience　　of　　the　　countries　　and　　cities　　that　　my　　nephew　　had　　traveled　
through　for　a　dozen　years　had　been　fully　absorbed　by　his　soul。　He　was　tired　of　
me；　and　I　pitied　him。　And　he　was　angry；　I　assumed；　not　only　because　I　hadn’t　
allowed　him　to　marry　Shekure　twelve　years　ago—after　all；　there　was　no　other　
choice　then—but　because　I　dreamed　of　paintings　whose　style　transgressed　the　
precepts　　of　　the　　masters　　of　　Herat。　　Furthermore；　　because　　I　　raved　　about　　this　
nonsense　with　such　conviction；　I　imagined　my　death　at　his　hands。　
I　was　not；　however；　afraid　of　him；　on　the　contrary；　I　tried　to　frighten　him。　
For　I　believed　that　fear　was　appropriate　to　the　。　
“As　in　those　pictures；”　I　said；　“one　ought　to　be　able　to　situate　oneself　at　the　
center　of　the　world。　One　of　my　illustrators　brilliantly　depicted　Death　for　me。　
Behold。”　
Thus　I　began　to　show　him　the　paintings　I’d　secretly　missioned　from　the　
master　　miniaturists　　over　　the　　last　　year。　　At　　first；　　he　　was　　a　　tad　　shy；　　even　
frightened。　When　he　understood　that　the　depiction　of　Death　was　inspired　by　
familiar　scenes　that　could　be　found　in　many　Book　of　Kings　volumes—from　the　
scene　of　Afrasiyab’s　decapitation　of　Siyavush；　for　example；　or　Rüstem’s　murder　
of　Suhrab　without　realizing　this　e　interested　in　
the　　subject。　　Among　　the　　pictures　　that　　depicted　　the　　funeral　　of　　the　　late　　Sultan　
Süleyman　　　was　　　one　　　I’d　　　made　　　with　　　bold　　　but　　　sad　　　colors；　　　bining　　　a　
positional　　sensibility　　inspired　　by　　the　　Franks　　with　　my　　own　　attempt　　at　
shading—which　　I’d　　added　　later。　　I　　pointed　　out　　the　　diabolic　　depth　　evoked　　by　
the　　interplay　　of　　cloud　　and　　horizon。　　I　　reminded　　him　　that　　Death　　was　　unique；　
just　like　the　portraits　of　infidels　I　had　seen　hanging　in　Veian　palazzos；　all　of　
them　　desperately　　yearned　　to　　be　　rendered　　distinctly。　　“They　　want　　to　　be　　so　
distinct　　and　　different；　　and　　they　　want　　this　　with　　such　　passion　　that；”　　I　　said；　
“look；　look　into　the　eyes　of　Death。　See　how　men　do　not　fear　Death；　but　rather　
the　violence　implicit　in　the　desire　to　be　one…of…a…kind；　unique　and　exceptional。　
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Look　at　this　illustration　and　write　an　account　of　it。　Give　voice　to　Death。　Here’s　
paper　and　pen。　I　shall　give　what　you　write　to　the　calligrapher　straightaway。”　
He　stared　at　the　picture　in　silence。　“Who　painted　this？”　he　asked　later。　
“Butterfly。　　He’s　　the　　most　　talented　　of　　the　　lot。　　Master　　Osman　　had　　been　　in　
love　with　and　awed　by　him　for　years。”　
“I’ve　　seen　　rougher　　versions　　of　　this　　depiction　　of　　a　　dog　　at　　the　　coffeehouse　
where　the　storyteller　performs；”　Black　said。　
“My　　illustrators；　　most　　of　　whom　　are　　spiritually　　bound　　to　　Master　　Osman　
and　　the　　workshop；　　take　　a　　dim　　view　　of　　the　　labors　　performed　　for　　my　　book。　
When　they　leave　here　at　night　I　imagine　they　have　their　vulgar　fun　over　these　
illustrations　which　they　draw　for　money　and　ridicule　me　at　the　coffeehouse。　
And　　who　　among　　them　　will　　ever　　forget　　the　　time　　Our　　Sultan　　had　　the　　young　
Veian　artist；　whom　He’d　invited　from　the　embassy　at　my　behest；　paint　His　
portrait。　Thereafter；　He　had　Master　Osman　make　a　copy　of　that　oil　painting。　
Forced　to　imitate　the　Veian　painter；　Master　Osman　held　me　responsible　for　
this　　unseem