my name is red-我的名字叫红-第125章

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because　　he　　believed　　he　　could　　never　　bring　　himself　　to　　paint　　in　　the　　Ottoman　
style—not　as　the　result　of　an　illness　he’d　had　on　the　road　as　some　claimed。　To　
set　an　example　for　them；　I　used　to　tell　my　illuminators　in　their　moments　of　
frustration　how　Bihzad　had　blinded　himself。　
Was　there　no　other　recourse？　If　a　master　miniaturist　made　use　of　the　new　
methods　here　and　there　in　out…of…the…way　places；　couldn’t　he　then；　if　only　a　
little；　save　the　entire　workshop　and　the　styles　of　the　old　masters？　
There　was　a　dark　stain　on　the　extremely　sharp　point　of　the　elegantly　tapered　
plume　needle；　yet　my　weary　eyes　couldn’t　determine　whether　it　was　blood　or　
not。　Lowering　the　magnifying　lens；　as　if　beholding　a　melancholy　depiction　of　
love　　with　　a　　matching　　sense　　of　　melancholy；　　I　　looked　　at　　the　　needle　　for　　a　　long　
time。　　I　　tried　　to　　imagine　　how　　Bihzad　　could’ve　　done　　it。　　I’d　　heard　　that　　one　
doesn’t　go　blind　immediately；　the　velvety　darkness　descends　slowly；　sometimes　
after　days；　sometimes　after　months；　as　with　old　men　who　go　blind　naturally。　
I’d　caught　sight　of　it　while　passing　into　the　next　room；　I　stood　and　looked；　
yes；　there　it　was：　an　ivory　mirror　with　a　twisted　handle　and　thick　ebony　frame；　
its　　length　　nicely　　embellished　　with　　script。　　I　　sat　　down　　again　　and　　gazed　　at　　my　
own　　eyes。　　How　　beautifully　　the　　flame　　of　　the　　candle　　danced　　in　　my　　pupils—
which　had　witnessed　my　hand　paint　for　sixty　years。　
“How　had　Master　Bihzad　done　it？”　I　asked　myself　once　more。　
Never　once　taking　my　eyes　off　the　mirror；　with　the　practiced　movements　of　
a　woman　applying　kohl　to　her　eyelids；　my　hand　found　the　needle　on　its　own。　
Without　hesitation；　as　if　making　a　hole　at　the　end　of　an　ostrich　egg　soon　to　be　
embellished；　I　bravely；　calmly　and　firmly　pressed　the　needle　into　the　pupil　of　
my　right　eye。　My　innards　sank；　not　because　I　felt　what　I　was　doing；　but　because　
I　　saw　　what　　I　　was　　doing。　　I　　pushed　　the　　needle　　into　　my　　eye　　to　　the　　depth　　of　　a　
quarter　the　length　of　a　finger；　then　removed　it。　
In　　the　　couplet　　worked　　into　　the　　frame　　of　　the　　mirror；　　the　　poet　　had　　wished　
the　observer　eternal　beauty　and　wisdom—and　eternal　life　to　the　mirror　itself。　
Smiling；　I　did　the　same　to　my　other　eye。　
For　a　long　while　I　didn’t　move。　I　stared　at　the　world—at　everything。　
As　　I’d　　surmised；　　the　　colors　　of　　the　　world　　did　　not　　darken；　　but　　seemed　　to　
bleed　ever　so　gently　into　one　another。　I　could　still　more　or　less　see。　
The　pale　light　of　the　sun　fell　over　the　red　and　oxblood　cloth　of　the　Treasury。　
In　the　accustomed　ceremony；　the　Head　Treasurer　and　his　men　broke　the　seal　
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and　　opened　　the　　lock　　and　　the　　door。　　Jezmi　　Agha　　changed　　the　　chamber　　pots；　
lamps　　　and　　　brazier；　　　brought　　　in　　　fresh　　　bread　　　and　　　dried　　　mulberries　　　and　
announced　to　the　others　that　we　would　continue　searching　for　the　horses　with　
oddly　　drawn　　nostrils　　within　　Our　　Sultan’s　　books。　　What　　could　　be　　more　
exquisite　than　looking　at　the　world’s　most　beautiful　pictures　while　trying　to　
recollect　God’s　vision　of　the　world？　
　
　
　　　
351　
　
I　AM　CALLED　BLACK　
　
When　the　Head　Treasurer　and　the　chief　officers　opened　the　portal　with　great　
ceremony　my　eyes　were　so　accustomed　to　the　velvety　red　aura　of　the　Treasury　
rooms　that　the　early　morning　winter　sunlight　filtering　in　from　the　courtyard　
of　the　Royal　Private　Quarters　of　the　Enderun　seemed　terrifying。　I　stood　dead　
still；　as　did　Master　Osman　himself：　If　I　moved；　it　seemed；　the　clues　we　sought　
in　the　moldy；　dusty　and　tangible　air　of　the　Treasury　might　escape。　
With　curious　amazement；　as　if　seeing　some　magnificent　object　for　the　first　
time；　　Master　　Osman　　stared　　at　　the　　light　　cascading　　toward　　us　　between　　the　
heads　of　the　Treasury　chiefs　lined　up　in　rows　on　either　side　of　the　open　portal。　
The　night　before；　I　watched　him　as　he　turned　the　pages　of　the　Book　of　Kings。　
I　　noticed　　this　　same　　expression　　of　　astonishment　　pass　　over　　his　　face　　as　　his　
shadow；　　cast　　upon　　the　　wall；　　trembled　　faintly；　　his　　head　　carefully　　sank　　down　
toward　　his　　magnifying　　lens；　　and　　his　　lips　　first　　contorted　　delicately；　　as　　if　
preparing　to　reveal　a　pleasant　secret；　then　twitched　as　he　gazed　in　awe　at　an　
illustration。　
After　　the　　portal　　was　　shut　　again；　　I　　wandered　　impatiently　　between　　rooms　
ever　　more　　restless；　　I　　thought　　nervously　　that　　we　　wouldn’t　　have　　time　　to　　cull　
enough　　information　　from　　the　　books　　in　　the　　Treasury。　　I　　sensed　　that　　Master　
Osman　couldn’t　focus　adequately　on　his　task；　and　I　confessed　my　misgivings　
to　him。　
Like　　a　　genuine　　master　　grown　　accustomed　　to　　caressing　　his　　apprentices；　　he　
held　my　hand　in　a　pleasing　way。　“Men　like　us　have　no　choice　but　to　try　to　see　
the　world　the　way　God　does　and　to　resign　ourselves　to　His　justice；”　he　said。　
“And　here；　among　these　pictures　and　possessions；　I　have　the　strong　sensation　
that　these　two　things　are　beginning　to　converge：　As　we　approach　God’s　vision　
of　　the　　world；　　His　　justice　　approaches　　us。　　See　　here；　　the　　needle　　Master　　Bihzad　
blinded　himself　with…”　
Master　Osman　callously　told　the　story　of　the　needle；　and　I　scrutinized　the　
extremely　sharp　point　of　this　disagreeable　object　beneath　the　magnifying　glass　
which　he　lowered　so　I　might　better　see；　a　pinkish　film　covered　its　tip。　
“The　old　masters；”　Master　Osman　said；　“would　suffer　pangs　of　conscience　
about　　　changing　　　their　　　talent；　　　colors　　　and　　　methods。　　　They’d　　　consider　　　it　
dishonorable　　to　　see　　the　　world　　one　　day　　as　　an　　Eastern　　shah　　manded；　　the　
next；　as　a　Western　ruler　did—which　is　what　the　artists　of　our　day　do。”　
352　
　
His　eyes　were　neither　trained　on　mine　nor　upon　the　pages　in　front　of　him。　
It　seemed　as　though　he　were　gazing　at　a　distant　unattainable　whiteness。　In　a　
page　of　the　Book　of　Kings　lying　open　before　him；　Persian　and　Turanian　armies　
clashed　　with　　all　　their　　force。　　As　　horses　　fought　　shoulder　　to　　shoulder；　　enraged　
heroic　warriors　drew　their　swords　and　slaughtered　one　another　with　the　color　
and　　joy　　of　　a　　festival；　　their　　armor　　pierced　　by　　the　　lances　　of　　the　　cavalry；　　their　
heads　and　arms　severed；　their　bodies　hacked　apart　or　cloven　in　two；　strewn　all　
over　the　field。　
“When　the　great　masters　of　old　were　forced　to　adopt　the　styles　of　victors　
and　imitate　their　miniaturists；　they　preserved　their　honor　by　using　a　needle　to　
heroically　bring　on　the　blindness　that　the　labors　of　painting　would’ve　caused　
in　　time。　　Yes；　　before　　the　　pureness　　of　　God’s　　darkness　　fell　　over　　their　　eyes　　like　　a　
divine　reward；　they’d　stare　at　a　masterpiece　ceaselessly　for　hours　or　even　days；　
and　　because　　they　　stubbornly　　stared　　out　　of　　bowed　　heads；　　the　　meaning　　and　
world　of　those　pictures—spotted　with　blood　dripping　from　their　eyes—would　
take　　the　　place　　of　　all　　the　　evil　　they　　suffered；　　and　　as　　their　　eyes　　ever　　so　　slowly　
clouded　over　they’d　approach　blindness　in　peace。　Do　you　have　any　idea　which　
illustration　　I’d　　want　　to　　stare　　at　　till　　I’d　　attained　　the　　divine　　blackness　　of　　the　
blind？”　
Like　　a　　man　　trying　　to　　re